Článek
Byla středa večer jako každá jiná. Restaurace „U Zlaté vidličky“ byla míně zaplněná, svíčky romanticky blikaly a číšník nás ujistil, že kuřecí prsíčka pocházejí „od šťastných kuřat z ekologického chovu“. Jako by nějaké kuře mohlo být někdy šťastné z toho, že se stane prsíčkem.
Moje přítelkyně Laura – blond vlasy, modré oči a neotřesitelná víra v dobro v lidech – právě krájela svou zeleninu na dokonale rovnoměrné kostičky. Já jsem si naopak cpala kuřecí prsíčko do úst jako jeskynní člověk po úspěšném lovu.
Pak: Skřípnutí.
Moje zuby narazily na něco tvrdého. Něco, co rozhodně nepatřilo k slíbeným „křupavým provensálským bylinám“. Zastavila jsem se, vidlička teatrálně zavěsla ve vzduchu. Dvěma prsty jsem vylovila ten předmět z úst – pod nesouhlasným pohledem manželského páru důchodců u vedlejšího stolu – a položila ho na talíř.
Laura se naklonila dopředu, oči se jí zúžily v analytické škvírky. Zkoumala tu věc se soustředěním archeoložky, která právě objevila Tutanchamónův zubní kartáček.
„Co to je?“, zeptala se.
Také jsem si to prohlédla. Byl to kámen. Našedlý. Asi tak velký jako pepřové zrnko. Ale rozhodně kámen. Žádný krystal mořské soli. Žádný zuhelnatělý kousek bylinek. Zatraceně opravdový oblázek.
„Tohle,“ řekla jsem s autoritou geologa, „je kámen.“
Laura pomalu přikývla. „Kámen v kuřecím prsíčku.“
„Přesně tak.“
Zamávala jsem na číšníka. Přišel s obvyklým profesionálním úsměvem – úsměvem, který říká: „Jsem tady, abych vám pomohl, ale ve skutečnosti přemýšlím o svých ztroskotaných hereckých snech.“
„Promiňte,“ řekla jsem a ukázala na kámen, „ale právě jsem se do tohohle zakousla. Ráda bych nové kuřecí prsíčko. Bez kamene, prosím.“
Číšník se sklonil dolů, prohlížel si kámen jako kunsthistorik abstraktní obraz. Jeho úsměv ztuhl.
„Samozřejmě, jistěže. Přinesu vám okamžitě—“
Ale než mohl dokončit větu, uslyšeli jsme z kuchyně hlasité dunění. Pak vzrušené volání. Nakonec se přiblížily těžké, rozzlobené kroky.
Kuchyňské dveře se rozletěly.
Kuchař se objevil jako vyplašený mrož. Bílá zástěra, rudý obličej a knír, který se třásl jako stébla trávy ve vichřici. V ruce: vařečku, kterou držel jako meč.
„Co se tu děje?!“, vřískal, jako bych mu osobně urazila babičku.
„Zakousla jsem se do kamene,“ vysvětlila jsem klidně.
„DO KAMENE?!“ Knír nebezpečně vibroval. „To je NEMOŽNÉ! V MÉ kuchyni NEJSOU žádné kameny!“
Pádil k našemu stolu, popadl kámen a držel ho proti světlu svíčky jako klenotník podezřelý diamant.
„Tohle,“ prohlásil vítězoslavně, „je HRUBOZRNNÁ MOŘSKÁ SŮL! Z Bretaně! Ručně sklízená!“
Laura a já jsme si vyměnily pohledy.
„To je kámen,“ opakovala jsem.
„MOŘSKÁ SŮL!“, trval na svém kuchař. Jeho knír se teď třásl tak silně, že jsem se obávala, že odletí.
„Podívejte se,“ řekla jsem diplomaticky, „možná bychom mohli—“
Ale kuchař neposlouchal. S dramatickým gestem, které by Shakespearovu Hamletovi udělalo závist, odklonil hlavu dozadu.
A strčil si kámen do úst.
Čas se zastavil. Manželský pár důchodců přestal žvýkat. Dokonce i svíčky jako by blikaly pozorněji.
Kuchař žvýkal. Jednou. Dvakrát. Obličej se mu zkřivil. Bylo slyšet tiché skřípání. Pak, s odhodláním muže, který zašel příliš daleko, než aby ještě mohl couvnout, polkl.
Šluk.
„Vidíte?“, zachroptěl se slzícíma očima. „Mořská sůl.“
Otočil se a odpochodoval zpět do kuchyně, vařečkou stále mával jako vlajkou cti.
Laura a já jsme tam seděly. Beze slova.
„Opravdu právě…?“, začala.
„Ano,“ řekla jsem. „Opravdu.“
Číšník se objevil s nervózním úsměvem a lahví vína. „S pozdravem od podniku,“ zamumlal a zmizel, než jsme mohly odmítnout.
Dojedly jsme svá kuřecí prsíčka. Velmi. Opatrně.
Když jsme odcházely, uslyšely jsme z kuchyně tiché dávení.
„Mořská sůl,“ řekla Laura suše, zatímco jsme vycházely do noci.
„Z Bretaně,“ doplnila jsem.
„Ručně sklízená.“
